tag:blogger.com,1999:blog-24531745025765663802024-02-19T03:58:02.960+01:00La dolce vitaUnknownnoreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-8898105848937414802009-04-13T00:05:00.000+02:002009-04-13T00:09:01.003+02:00Ca veut dire merci<div style="margin: auto; width: 540px;"><object style="margin: 0px;" width="538" height="341"><param name="movie" value="http://static.slidesharecdn.com/swf/egowidget2.swf"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://static.slidesharecdn.com/swf/egowidget2.swf" flashvars="feedurl=user/Bettie.bip&widgettitle=My Slideshows" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="538" height="341"></embed></object><br /><div style="font-size: 11px; font-family: tahoma,arial; height: 26px; padding-top: 2px; text-align: left;"><a title="SlideShare" href="http://www.slideshare.net/?src=egowidget"><img src="http://static.slidesharecdn.com/swf/logo_embd.png" style="border: 0px none ; margin-bottom: -5px;" alt="SlideShare" /></a> | <a href="http://www.slideshare.net/widgets/presentation-pack" title="Get your Presentation Pack">Get your Presentation Pack</a><br /><br /><br />J'ai eu un petit pincement au coeur en lui envoyant. Mais comme dit le grand André Malraux, 2009 sera gnangnan ou ne sera pas !<br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-45631759406571233332009-03-31T22:45:00.003+02:002009-03-31T23:00:27.792+02:00L'amour sans philosopherJ'aime me réveiller enroulée dans ses bras, même si le réveil me hurle au oreilles.<br /><br />J'aime quand on marche sans regarder où on va mais en se regardant droit dans les yeux, même si avec des talons sur des pavés, c'est pas toujours facile.<br /><br />J'aime parler avec lui, même si parfois, j'ai peur d'en dire trop, pas assez, pas bien.<br /><br />J'aime les silences avec lui, même s'ils sont un peu gênés aussi.<br /><br />J'aime quand il me dit que je suis belle, même si j'ai encore du mal à le croire.<br /><br />J'aime l'embrasser, le caresser, même si tout ça reste encore très sage.<br /><br />J'aime être avec lui, même si "mais il a peut etre des tares cachées" comme disent mes copines.<br /><br />Alors bien sur, il est fan absolu de Patrick Bruel. Mais je crois que je pourrais lui pardonner et continuer à marcher encore un peu à coté de lui, en trébuchant sur les pavés.Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-83550042189213124432009-03-27T15:55:00.002+01:002009-03-27T16:01:35.182+01:00NewlookOui, mes cheveux ont repoussé. On ne voit presque plus de traces de l'accident.<br /><br />On remerciera donc :<br />- ma mère pour son phénoménal "bon, maintenant que tes cheveux ont repoussé, je peux te le dire, c'était vraiment pas très heureux, ne recommence pas tant que tu es jeune"<br />- anthony le coiffeur pour son "mais tu vas pas ressortir de mon salon avec cette choucroute" ah mais si, je t'assure, la prochaine fois, je la garde !<br />- mr_kia pour son "mais si, vas y, essaie, vas y"<br /><br />Et puis newlook pour ce blog, j'espère que ca vous plait un peu.<br /><br />Et comme j'ai conscience d'avoir frustré votre attente de gentlewomen dénudées avec ce titre...<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://weheartit.com/images/20080515074552.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 500px; height: 332px;" src="http://weheartit.com/images/20080515074552.jpg" alt="" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-34608177484059195672009-03-27T13:26:00.002+01:002009-03-27T13:41:33.698+01:00Le malade imaginaireJ'étais en train de savourer mon café noir, dans mon beau nouveau fauteuil trouvé à 1h du matin dans la rue (et trimballé sur ce qui m'a semblé des kilomètres), en fumant une clope, quand le charmant Bruce Toussaint lance le sujet "respire-t-on du poison ?".<br /><br />Le pitch : il y a des micro particules (particules fines) dans l'air qui tuent près de 300 000 personnes en Europe chaque année. Ces particules, on ne peut pas y échapper, elles sont partout, à cause des voitures, des usines, des hommes, des femmes, de tout.<br /><br />Wa-hou.<br /><br />Mais what the fuck? On va mourir malade ? Ah mais c'est vrai qu'on ne s'en doutait pas...<br /><br />Alors aujourd'hui, il faut<br />- manger bio<br />- manger équilibré (oui parce que le macdo bio, je sais pas pourquoi mais ca passe pas)<br />- faire du sport pour ne pas rouiller<br />- ne pas faire frire l'huile d'olive, c'est cancérigène<br />- ne pas fumer<br />- ne pas boire d'alcool (oui, meme un verre de vin par jour, ca ne marche pas, il parait que ca tue)<br />- téléphoner avec une oreillette<br /><br />C'est comme si on redécouvrait que vivre, c'est d'une certaine manière mourir continuellement, avancer vers la mort. Comme si on voulait lutter contre ca. Moi je ne cherche pas à vivre en bonne santé, c'est une gageure ! Je cherche à vivre, à profiter, à etre heureuse.<br /><br />Bientot, on va nous dire qu'il y a aussi de la pollution sonore et une loi va nous obliger à chuchoter dans les lieux publics.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-29556927453159129322009-03-26T09:55:00.003+01:002009-03-26T09:59:37.461+01:00The Flesh and the SpiritCette nuit j'ai rêvé :<br />- que j'étais en prison, une drole de cellule avec des barreaux, qui donnait sur une cour où des gens jouaient au basket (prison break inside ?), et il se trouvait meme que j'avais un bébé.<br />- qu'une de mes bonnes copines revenait prématurément de washington et que ca n'allait pas du tout du tout, elle faisait meme un couscous géant dans ma petite cuisine pour se consoler.<br />- qu'il y avait une sorte de guerre, ou juste de lutte pour la survie et que je me retrouvais à me planquer sous un lit trop bas, avec 4 couteaux pointus...<br /><br />Bref, je suis contente d'etre reveillée, meme si c'est pour réviser du... controle de gestion .... AAaahhhhaa non, le cauchemar n'est pas fini ! Réveillez moi !!!!Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-41333465736108802512009-03-24T13:44:00.002+01:002009-03-24T14:03:13.081+01:00C'est toujours mieux que du couscous ou de la paellaC'est fou comme je ressens le besoin de parler avec lui. Je pourrais lui parler pendant des heures. Même si parfois, il y a des regards entre nous qui me coupent les mots.<br /><br /><br />Il m'a dit que j'étais comme... une tarte tatin.<br />Son dessert préféré.<br />Il parait qu'il ne s'en lasse pas.<br />(Alors bien sur j'ai râlé pour la forme : "Quoi ? Je suis un dessert ? Pas un plat principal ?")<br /><br /><br />Je lui ai dit "ça faisait longtemps que je n'avais pas fait l'amour" et trois larmes ont coulé sur ses joues, dans le noir.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><br />(Ah moi, il faut pas me le dire deux fois que vous avez aimé ma guimauve, ensuite, je me sens obligée de continuer. Ahem...)</span>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-68908965927903618862009-03-23T17:02:00.002+01:002009-03-23T17:08:21.646+01:00I bet that you look good on the dancefloorEntre :<br />- le vernis à ongles (mains et pieds),<br />- les partiels de cette semaine à réviser,<br />- le dernier épisode de grey's anatomy et de The L Word,<br />- les articles scientifiques à lire,<br />- le choix d'une tenue pour ce soir,<br />- les profs à contacter pour leur mendier un entretien.<br /><br />(Rajoutez à ça que c'est l'heure du gouter. )<br /><br />Eh bien, je ne sais pas par où commencer.<br /><br />Alors je commence par mon aggrégateur de flux.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-22071997351077167472009-03-20T23:11:00.005+01:002009-03-20T23:39:58.914+01:00Attention, guimauve fraicheJe ne sais pas de quoi demain sera fait. Peut être que demain, il perdra tout son charme à mes yeux parce que je découvrirai qu'il joue au bridge et qu'en plus il a une vision altermondialiste du couple (oui parce que la vision marxiste, on me l'a déjà faite et c'est passé de mode alors pourquoi pas alter ?). Non, je ne sais pas de quoi demain sera fait.<br /><div style="text-align: justify;"><br />Mais je sais qu'aujourd'hui, il me plait, il me charme, il m'enivre.<br /><br />C'était notre 3ème rendez vous. Après deux mojitos, une crêpe viande-fromage-oeuf (j'adore!) et Last Chance for Love...<br />"Tu sais que tu peux venir dormir chez moi si tu veux."<br />"Oui mais non, j'ai peur mais j'ai envie, je ne sais pas."<br />"Je veux que tu en aies envie, on peut attendre encore un peu, ou on peut passer une nuit ensemble très chaste."<br />(Le coup de la nuit chaste, on me l'avait déjà faite. Je n'y crois pas un seul instant.)<br />"Oui mais ca serait affreux une nuit chaste, tu me verrais au réveil sans avoir eu le bénéfice d'une folle nuit d'amour, je n'aurais aucune excuse pour ma sale tete"<br />"J'ai très envie de te voir au réveil."<br />"Oui mais non mais je sais pas, j'ai peur, j'ai envie, je ne sais pas."<br />Finalement, l'envie d'etre avec lui l'emporte et je lui dis que j'accepte son hospitalité.<br /><br />Sur le chemin, il me rejoue quelques scènes de Cyrano, j'ai les yeux qui pétillent et il a une jolie voix. "A la fin de l'envoi", il touche, en m'embrassant et j'adore ca.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Et puis chez lui, on papote, on papote. J'ai l'impression qu'on a des milliers de choses à se dire. Et des milliers de baisers à se faire, je ne me lasse pas de sentir sa bouche contre la mienne. Il est tard, on passe dans sa chambre.<br /></div>"Tu as froid ?"<br />"Un peu mais je vais aller sous la couette, ca ira mieux"<br />"Tu veux que je te débarrasse de ton pull ?"<br />"Oui..."<br /><br /><div style="text-align: justify;">Sous la couette, dans ses bras. Je pense que ma poitrine lui plait. Et j'aime l'embrasser dans le cou. J'ai l'impression d'être enveloppée de tendresse. Il est doux, nos corps se découvrent, j'ai envie de le toucher, d'être contre lui, serrée contre lui.<br /></div>Mais tout ça reste très chaste. Je suis étonnée par son tact, sa retenue. Je lui ai dit que j'avais peur et il a décidé que nous ne ferions pas l'amour ce soir. On s'embrasse, on se caresse et jamais il ne dérape.<br />Sans trop me toucher, il me touche bien plus que je ne l'aurais pensé.<br /><br />Au moment de s'endormir tous les deux dans les bras l'un de l'autre :<br />"Dis... "<br />- Oui ?<br />- Tu auras toujours envie de moi la prochaine fois ?<br />- Encore plus."<br />Je m'endors sur son épaule.<br /><br /><br />Quatre heures plus tard, mon réveil sonne, le ciel bleu et le soleil s'invite dans la chambre. Je décide de sécher les cours et de rester avec lui. Mais impossible de se rendormir. Calins, papotage. Comme si on voulait profiter de chaque moment ensemble. On a une discussion de lendemain matin, on parle jalousie, on parle tromperie, on parle de ce dont on a envie. Il m'étonne par son... intelligence. Oui, je crois que c'est le mot. Ses propos sont pesés, nuancés, réfléchis. Ca me rassure. On se bat, on rit beaucoup et fort, on s'embrasse beaucoup et fort.<br /><br />Oui, je lui plais. Oui, il me plait. Oui, on veut construire quelque chose. Non, on ne sait pas de quoi demain sera fait. Et j'aime ça.<br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-52341834226470332652009-03-17T15:27:00.003+01:002009-03-17T15:56:37.160+01:00Mais pourquoi ?Parce que ça va bien. Et parce que c'est si bon de porter une petite robe.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://weheartit.com/images/20090307155309.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 404px; height: 479px;" src="http://weheartit.com/images/20090307155309.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Et puis, j'aurais bien voulu avoir un appareil photo pour le prendre en photo en train de jouer au cow boy dans un western avec le pseudo pistolet d'une pompe à essence perdue au milieu de paris.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-64842736300878967102009-03-15T15:47:00.005+01:002009-03-15T16:01:02.318+01:00Tout ça parce que Justine était trop sexyJ'adore les premiers baisers. Le premier baiser. Tout apparait et tout disparait dans ce baiser. Mais surtout. Tout disparait. Dans un doux moment d'ivresse.<br /><br />Le silence se fait, et tout est oublié. Disparu. Toutes les voix, toutes les objections se taisent enfin. La réalité se tait. Le monde se tait.<br /><br />C'est les yeux fermés. La douce pression de lèvres l'unes contre l'autres. On n'existe plus que dans ce corps qu'on presse contre l'autre.<br /><br />On se presse contre quelqu'un. On se cogne contre quelqu'un. On existe pour quelqu'un. On s'oublie et on se prouve qu'on est là.<br /><br />Alors, qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse.<br /><br />J'ai souvent voulu tout oublier dans des baisers. Mais promis, demain, j'arrête. Je n'oublie plus. Je collectionne tout, le bon, le mal. Je le garde. Et je l'assume. Toute seule et avec mes amis.<br /><br />Plus de premiers baisers pour oublier. Mais des premiers baisers pour se souvenir.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-38575257086798386152009-03-13T11:52:00.002+01:002009-03-13T11:57:18.302+01:00Vendredi c'est salami ?Dodo cet après midi dans la voiture des parents. Ils ont acheté une citroen. Merde une citroen, je me revois encore avec mon père à dire que c'est une voiture de vieux.<br /><br />Oui, ils sont peut être vieux en fait. Aoutch.<br /><br />La vie est belle cette semaine. (Et c'est qu'à 12% de l'auto-conviction.) Hier, je suis même allée à reculons diner avec un mec avec qui j'avais papoté sur adopteunpoissonrouge.com. Et bah c'était bizarre parce qu'il était pas mal. Meme que je suis rentrée chez moi bien sagement après un dernier Shrek au Kitch (ndlt : coktail vert au gin bu dans un bar appelé kitch rue oberkampf).<br /><br />Et sinon, je fais des rêves très érotiques sur mon prof de sport alors je me retrouve à baver en cours, tout en sautant sur mon step. Ahem.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-32152505485174981172009-03-10T14:12:00.003+01:002009-03-10T14:22:09.501+01:00Mars, et ca repart<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://weheartit.com/images/20081111215625.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 275px; height: 233px;" src="http://weheartit.com/images/20081111215625.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Ca y est. Ca va mieux.<br /><br />Il parait que je suis une intello et qu'il faut que j'assume. J'ai envie que les 4 prochains mois passent à vitesse grand V. (Parce que une fois les 4 prochains mois passés, ça y est, je suis une intello à temps plein).<br /><br />Et donc j'ai vu Bob dimanche soir et c'était tellement nullissime que ça va mieux. Oui, je vais enfin réussir à comprendre toute seule que ce mec ne vaut pas un clou.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-86148390431777920102009-03-06T23:36:00.000+01:002009-03-06T23:38:10.331+01:00Attention, c’est pas la fête au village<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link style="font-family: georgia;" rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 70.85pt 70.85pt 70.85pt; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">Quand ça va pas, je me remplis de bouffe.
<br /></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">Aujourd’hui, hier, avant-hier, en ce moment, j’ai besoin de me remplir le ventre. Remplir ce vide que je sens là, entre mon cou et mes jambes.
<br /></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">En l’occurrence, je mange de la soupe. Des courgettes. Et des yahourts. Je fais un « régime ». Oui, ce que m’a dit Bob sur mon poids m’a fait de la peine. Et depuis j’essaie de mincir. Pas pour Bob. (Du moins je n’espère pas ou je ne me l’avouerais à moi-même sous la torture.) Mais pour que plus jamais un garçon ne puisse me dire ce genre de choses. Pour ne plus être à la merci de ce genre de critique, qui fait mal. Pour qu’on me juge sur autre chose. Pour m’assumer complètement. Pour rendre mon corps neutre. Qu’il soit un objet, un instrument, dompté et contrôlé que je veux qu’il soit. (Oulah, je me fais peur à moi-même, là).</p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">Je vois peut être Bob dimanche soir. C’est assez étrange car en ce moment, j’ai ce drôle de délire de dominer la situation (sexuelle, j’entends, quand j’ai encore assez de libido pour fantasmer). J’en ai parlé au drôle de Bob, et voila que maintenant il ne me parle plus que de devenir mon esclave sexuel. Ce gros macho se dit prêt à obéir à mes ordres et à ce que je l’utilise pour mon plaisir. *regard dubitatif*</p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">Je crois que, fondamentalement, vide est le mot du jour (que nous ne comprenons ni vous, ni nous. Minou ?).</p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 8pt;">(Bon mais à part ça, ça va, pas la peine de s’inquièter, promis, ça va passer).
<br /></span></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal">
<br /><span style="font-size: 8pt;"><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style=""> </span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style=""> </span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-33505939201741235682009-02-28T00:17:00.004+01:002009-02-28T00:39:34.789+01:00Hommage à Winnie l'Ours(on)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://weheartit.com/images/20090215162435.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 277px; height: 381px;" src="http://weheartit.com/images/20090215162435.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Je suis dans ma période ours. Envie de voir que de très rares personnes (dont certaines se trouvent à quelques 500 km...).<br /><br />Bob est odieux (rien de nouveau sous le soleil, hein). Mais lui n'est pas dans sa période ours. On organise une partouze bourgeoise chez lui. (oui, j'ai accepté, mais pas de panique ! Je ne pense plus du tout qu'il puisse se passer quoi que ce soit de joli entre bob et moi... mais ! j'ai assez envie de coucher avec lui. Et puis, être hôtesse d'une soirée qui dérape, j'adore !)<br /><br />C'est assez marrant de sélectionner les candidats (d'ailleurs, les candidatures de couples sont acceptées à bettie.bip@gmail.com if ever). Il dit "On partage un projet. Un projet de cul bien trash. Ce projet, il est là comme pour nier qu'on peut avoir une relation. C'est donc que le risque qu'il s'en trame une existe."<br /><br />Non mais j'aurai vraiment tout entendu ?! C'est ce qu'on peut appeler communément "n'importe quoi".<br /><br />Ça existe un mec qui n'a pas la trouille ? Qui s'assume. (et qui est aussi brillant, beau, et drôle...)<br /><br />Non <span style="font-size:85%;">(si jamais quelqu'un se posait vraiment la question^^)</span>.Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-21773675185322256942009-02-26T14:05:00.002+01:002009-02-26T14:16:22.616+01:00La photo est de Susanne Junker<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.editionsvp.fr/catalog/images/CartesPostales/perfectwoman.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 409px; height: 582px;" src="http://www.editionsvp.fr/catalog/images/CartesPostales/perfectwoman.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br />Parfois, je m'en veux d'être "faible". J'aimerais être toujours forte. Aller toujours de l'avant. N'écouter que de la musique péchue. Porter des talons tous les jours et marcher à grandes enjambées. Avoir toujours une coiffure nickel, et assumer le mascara qui coule sous mes yeux de temps en temps.<br /><br />J'aimerais ne pas etre touchée par la connerie de Bob. J'aimerais ne pas arreter de manger parce que bob m'a dit que ca pourrait tout changer. Parce que je sais que meme si je mincissais, eh bien, non, je ne serai pas parfaite. Je continuerais à porter des jean's un peu troués. A avoir une coiffure postmoderne. A avoir une peau palichotte et des grosses joues.<br /><br />Putin, cette histoire de Bob, d'un coté, c'est vraiment con parce que ca arrive au moment où je commencais à l'oublier. De l'autre coté, ca ne fait qu'apporter de l'eau au moulin de ma rationnalité pour dire qu'il n'en vaut vraiment pas la peine. Mais malheureusement, il y a d'autres moulins en route, et qui ne sont pas très rationnels pour le coup.<br /><br />Bon, et là, j'écris sur mes états d'ame alors que je devrais écrire le premier document qui mènera jusqu'à ma thèse. C'est quand meme plus magique ça, que d'écrire du bullshit sur un boulet, non ?Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-82119140014530671482009-02-25T23:36:00.002+01:002009-02-25T23:46:55.137+01:00Les garçons, c'est con.Enfin non, pas les garçons, surtout Bob.<br /><br />Bob, c'est con. Et en plus, c'est méchant.<br /><br />Petits extraits choisis...<br /><br /><span style="font-style: italic;">"Je peux te dire quelque chose d'odieux ? Bon je me lance.... j'ose pas... bon allez, j'ose... Si tu te tailles un corps (et c'est pas si dur je crois) ca changerait tout"</span><br /><br />(par "tout", entendez ce qu'il vous plait, mais ce qui est vraisemblable c'est que ca concerne le fait que je lui plais énormément mais qu'il ne se passe rien entre nous.)<br /><br /><span style="font-style: italic;">"Je te jure que toi-même tu voudrais maigrir."</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">"T'es qu'une conne. Je veux dire : t'es qu'une pauvre conne. (j'ai voulu faire synthétique mais j'ai perdu en pertinence)."</span><br /><br />Au moins, il a le sens de la formule qui fait mal.Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-860738267275239992009-02-25T12:21:00.004+01:002009-02-25T12:46:04.567+01:00Qu'est-ce que je fous la ?Hier soir, je partais de chez moi le coeur fringant et le gloss aux lèvres (non en fait,<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.nain-de-jardin.fr/templates/i24-switch/img/carte-postale-nains-de-jardin-dans-fleurs-k6.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 148px; height: 149px;" src="http://www.nain-de-jardin.fr/templates/i24-switch/img/carte-postale-nains-de-jardin-dans-fleurs-k6.jpg" alt="" border="0" /></a> pas le gloss, ca colle j'aime pas), rejoindre l'officiel pour une soirée "croutage - pizza - nouvelle star". Quelle ne fut pas ma déception de m'apercevoir que finalement, c'était un piège ! Il s'est avéré que c'était en fait une soirée "pizza - prise de tête - déprime".<br /><br />Comme si ça ne suffisait pas, je viens d'apprendre que Goethe avait un nain de jardin. Merde, mais tout ce en quoi je crois se barre en sucette ou quoi ?<br /><br /><span style="font-size:85%;">(et pour les fans de nains de jardin, le <a href="http://blog.nain-de-jardin.fr/index.php/">"blog du nain de jardin Martin le coquin"</a>)<br /></span>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-73752149094301162422009-02-22T23:37:00.004+01:002009-02-22T23:42:35.515+01:00Après Benjamin ButtonFacebook est d'une tristesse infinie. Je ne comprends pas pourquoi je m'obstine à rester sur ce site. "ça permet de garder contact avec tout le monde". Ouais. Ou avec personne plutôt.<br /><br />Et puis, c'est moche de voir les gens vieillir.<br /><br />Bouh.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-75371715132863224002009-02-22T21:42:00.002+01:002009-02-22T21:58:11.283+01:00Géométrie analytique.Petite forme, petite forme.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://image.listen.com/img/356x237/2/2/1/2/562122_356x237.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 274px; height: 182px;" src="http://image.listen.com/img/356x237/2/2/1/2/562122_356x237.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Je suis en train de tomber amoureuse de Blossom Dearie. D'ailleurs, je me suis acheté les memes lunettes qu'elle... Sa chanson qui m'a fait la découvrir : <a href="http://www.deezer.com/track/157117">Plus je t'embras</a>se (que deezer soit damné sur 10 générations et que sa descendance soit poilue s'il ne remet pas son lecteur exportable !)<br /><br />J'ai plein d'idées en tête, qui ont du mal à sortir. Il y a donc un chouchou attitré en ce moment. Encore une fois plus vieux que moi. Encore une fois névrosé. Tout fragile à l'intérieur. J'ai envie de le réparer, qu'il aille mieux. Mais ça n'est peut etre pas une motivation très saine pour une relation.<br /><br />Mes désirs sexuels sont en pleine évolution. C'est assez embetant. Oui parce que des hommes objets soumis, c'est moins facile à trouver en somme. Ou bien il faut les éduquer. Mais c'est moins facile.<br /><br />Et j'ai trouvé ce qui me manquait, dans un éclair de lucidité. Ce qui me manque, c'est de la vraie nourriture intellectuelle. La fac me manque. Les après midis à la bibliothèque me manquent. Les accès de productivité à minuit en rentrant d'un petit diner agréable, qui se prolonge jusqu'à 2heures du matin, plongée sur mes bouquins. Ca fait beaucoup trop longtemps. Il faut que je retrouve ça. Ca me manque CRUELLEMENT.Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-63866382544675566402009-02-21T00:37:00.004+01:002009-02-21T00:44:38.390+01:00Tiens, voila du boudinJe crois que je suis en train de faire ma crise d'adolescence. Je suis un peu en retard pour le coup. Mais comme dit ma grand mère, "pressé n'a plus de jus" et "Mieux vaut tard que jamais", hein.<br /><br />M'enfin, j'ai quand même envie d'un piercing, de devenir serveuse, de rester étudiante toute la vie, de chanter dans un duo de rock folk et de reprendre des cours de théâtre.<br /><br />Ca craint.Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-15067609972147696442009-02-20T19:47:00.005+01:002009-02-20T20:30:33.058+01:00M e s s a g e<span style="font-style: italic;">(spéciale cace-dédi à la jolie <a href="http://www.lemondedebalbc.com/">Balbc</a>, j'espère que le titre te convient).</span><br /><br /><br />Qu'est-ce qui m'excite ?<br /><br />(Posons comme hypothèse qu'il existe une relation amoureuse saine et épanouissante. Quoi ? Ça n'existe pas ? Oui eh bien c'est pour ça qu'on "pose l'hypothèse").<br /><br />Une des choses qui m'excitent, c'est la transgression. J'aime être choquée, j'aime choquer.<br /><br />Alors c'est une fuite en avant et une course sans fin. Oui. Mais peut-être que ça me passera un jour. Le désir n'en finit pas de se renouveler je pense.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/sonia%202.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 427px; height: 284px;" src="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/sonia%202.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/shingae%202.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 397px; height: 414px;" src="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/shingae%202.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Et ma préférée... (Moi ? Faire une fixation sur les fesses (de femmes ET d'hommes) en ce moment ? Non pas du tout...)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/shingae%201.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 425px; height: 282px;" src="http://www.jam-abelanet.com/FANTAISIES_files/shingae%201.jpg" alt="" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-78953078610530945732009-02-19T23:40:00.003+01:002009-02-19T23:49:34.477+01:00Parce que c'est simple, il faut juste maximiser la willingness to pay tout en optimisant le social surplus et minimisant le marginal abbatement costCe soir, j'ai réussi à me convaincre qu'il valait mieux que je sorte ce soir, que je boive du vin rouge et que je mange de la charcuterie avec des jolies nénéttes, et qu'en rentrant je regarde une série à la con (<a href="http://www.dailymotion.com/Miss_Sourire532/3">Rescue me</a> pour les intéressées, c'est bourré par les pompiers pleins de pectoraux), et que ce sera beaucoup mieux que je révise mon partiel d'éco demain matin en me levant "comme ça, ça sera encore tout frais dans ma tête". Ce qui est, il faut l'avouer assez extraordinaire.<br /><br />Réalisé sans trucage.<br /><br /><span style="font-style: italic;">(N'essayez pas de refaire ça chez vous, ceci est réalisé par des professionnels de la procrastination.)</span>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-15031394479452041122009-02-18T23:45:00.005+01:002009-02-19T00:14:59.672+01:00Esthétique de la tautologie : de l'inanité du reflexe pavlovien chez les hamstersJ'ai envie. Envie d'envoyer des fleurs. Des fleurs à un homme. A un homme au boulot. Pour la beauté du geste. Pour l'expression unique sur son visage au moment où il recevra le bouquet.<br /><br />Ca tombe bien. C'est bientot la saint Bob. (Quoi ? Moi ? Penser à lui ? Vraiment de moins en moins, je vous assure, j'ai eu droit à une fort subtile allusion sur son blog que j'ai trouvée plutot triste en réalité).<br /><br />Bon, et à part ça, j'suis jalouuuuse.<br /><br />Bon, et à part ça, j'en ai marre de réviser pour un partiel d'éco de merde.<br /><br />Bon et à part ça, je crois que notre état de névrose générale est de plus en plus prégnant, ma bonne dame. En particulier parmi les éléments mâles de notre équipe. Mais je dis ça, je dis rien. (Enfin, si, je dis, un petit florilège : du "je ne veux pas sortir avec toi parce que j'ai peur que tu me largues dans 4 ans" au "je disparais sans laisser une seule nouvelle", en passant par le désormais fameux "non mais de toutes facons, je suis pas fidèle", sans oublier le best seller "tu me plais beaucoup mais je ne veux pas d'une relation"...)<br /><br />Bon, et à part ça, oui, ce titre était une vaste supercherie, destinée à attirer tous ceux (et ils sont nombreux) passionné par ce sujet (je le rappelle : esthétique de la tautologie : de l'inanité du reflexe pavlovien chez les hamsters). Pour les déçus, je vous renvoie au magnifique article sur le sujet de... Ah non de personne en fait.<br /><br />Bon et à part ça, j'ai une tisane à la verveine qui m'appelle. (oui, moi aussi, j'aurais préféré que ca soit une crepe au fromage, mais on peut pas tout avoir dans la vie, la beauté, l'intelligence et la crepe au fromage. Ou pas.)Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-50099394383171944402009-02-17T01:25:00.002+01:002009-02-17T01:29:02.973+01:00Je ne vois pas de quoi vous voulez dire<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://membres.lycos.fr/triodebg/hpbimg/cynaraokcomp.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 273px; height: 269px;" src="http://membres.lycos.fr/triodebg/hpbimg/cynaraokcomp.jpg" alt="" border="0" /></a><br />En fait, tout ça, c'est un peu cyclothymique.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2453174502576566380.post-79953977308819583802009-02-16T17:12:00.002+01:002009-02-16T17:22:26.892+01:00On the road again. Again.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://weheartit.com/images/20090105002148.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 181px; height: 179px;" src="http://weheartit.com/images/20090105002148.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Je crois pas en Dieu mais c'est dommage, parce que si je croyais en lui, je lui rendrais grâce pour des choses aussi essentielles que le chocolat à la crème brulée de Lindt et le coca light.<br /><br />Et le moment de culture du jour.<br />Pourquoi en France on lève son majeur pour exprimer son.. désarroi, énervement, rage, tout ça tout ça ? C'est une tradition née des guerres entre Anglais et Français il y a bien longtemps. Les Anglais étaient de très bons archers. Et pour faire le signe de la victoire et exprimer aux Français leur haine, rage, énervement, tout ça tout ça, ils levaient leur index et leur majeur, référence aux archers anglais, qui tiennent leur flèche entre ces deux doigts.<br />Bref tout ca pour dire que les francais coupaient le majeur des anglais quand ils les chopaient. Comme ca, ils avaient vachement de mal à lancer leurs flèches. Donc quand les Anglais faisait le V avec leur doigt eh bien les Français leur montraient leur majeur pour leur exprimer leur...<br /><br />Voila voila.Unknownnoreply@blogger.com1